сашу все эти протоколы, дела, допросы хер пойми кого заебали уже настолько, что он выть готов, но вместо воя получается только рявкать. ему было бы интереснее бегать по пустырям и канавам в поисках отрубленной головы, но за окном всё-таки не питер, а остоебенившая шумная москва, от которой у саши уже башка раскалывается. все сюда едут, потому что перспективы, потому что людей много, круто, здорово, вечный движ — змиевский отсюда хочет уехать по этим же причинам.

ещё и форму вдруг надеть заставили. «нахуя?» — спрашивает саша, — «как будто все эти проверяющие не знают, что кто-то ходит абы в чем». «затем, александр, мать твою, степанович, что ты тут начальник для половины отдела, а выглядишь так, будто только вчера из запоя вышел», — отвечает ему его собственное начальство, а саша смеётся. он-то правда только вчера из запоя вышел. ну да ладно, форма так форма, но почему, блядь, именно синяя? крайне депрессивный цвет, надо было красную задизайнерить, чтобы на работу как на праздник или фестиваль в рио-де-жанейро.

но ни о каких фестивалях думать не получается, когда нужно рассказывать начальству о каждом деле, проводить экскурсию и показывать, что все заняты делом. своих ребят саша ещё вчера предупредил о том, что пинать балду не получится и надо хотя бы усердно делать вид, что работа идёт полным ходом. кирилл, правда, и в простом притворстве смог облажаться — держал дело вверх ногами, когда саша завел начальство в его кабинет.

«вот еблан», — думает он, но молчит. если что-то идёт не так, просто делай вид, что все в порядке. это не кирилл тупой, это вы не понимаете, что так ему лучше думается. когда проверяющий выходит из кабинета, произнеся громкое «мда», саша отбирает у кирилла эту папку и даёт ему ею по бестолковой башке.

— сука, убил бы нахер. я же вчера предупреждал.

— извините, александр степанович.

— в жопу себе свои извинения засунь, чародей сраный, кверх ногами он документы читает. вот поэтому у нас и раскрываемость хуевая.

дверь снова открывается, в проёме показывается голова начальника.

— товарищ майор, ну вы там где?

— да-да, уже иду, у коллеги вопрос возник просто.

рабочий день заканчивается желанием снова уйти в запой. потому что все эти «товарищ майор», «блядь, сань, не пускай пока в архив, там пиздец» и бесконечные «мда» порядком утомляют. саша нахлобучивает на голову шапку и выключает свет в кабинете, в очередной раз мысленно оправдывая свое пристрастие к алкоголю фразой «ну а кто по такой жизни не забухает?»

пешком до дома идти далеко, но хочется проветриться. он оглядывается по сторонам, то и дело ныряет во дворы и арки, пинает ботинками мокрый снег под ногами и не думает со-вер-шен-но ни о чем. работа осталась на работе, а сейчас все, свободное время, которое можно и дальше тратить на моральное разложение.

он сворачивает в очередной двор и впервые за несколько улиц смотрит прямо перед собой. какая-то девчонка трётся возле водосточной трубы. и ладно бы просто терлась — хотя вряд ли возле трубы теплее-то, — ещё и руку куда-то там тянет. похоже, работа на работе все же не закончилась.

— девушка, — окрикивает ее товарищ майор, — вам помочь, может? я повыше буду, достану.

она ж побежит. и саша знает, что побежит. ну ничего, вот и будет вечерняя пробежка — спорт же продлевает жизнь, оздоравливает, а из запоя, утянувшего здоровье в приличный минус, нужно выйти хотя бы в ноль.